УМИРАЩИЯТ БОС НА МАФИЯТА ПОЧУКА НА ВРАТАТА НА ПРИСЛУЖНИЧКАТА СИ В ПОЛУНОЩ – И ТОВА, КОЕТО ПОИСКА, Я РАЗПЛАКА

Част 1

Най-страховитият мъж в Чикаго беше на колене на верандата ми, кървящ през петхилядодоларов костюм, молейки се да спи на дивана ми.

Не в имението му.

Не в частния му медицински кабинет.

Не в някой от луксозните хотели, които тайно притежаваше в центъра.

На моя диван.

В едностайния ми апартамент над пералня в Пилсън, където радиаторът пищеше цяла нощ, а коридорът миришеше на белина, старо кафе и евтини цигари на някого.

Лусиан Карузо ме погледна със същите сиви очи, които някога бяха карали възрастни мъже да млъкват на масата за вечеря. Само че сега тези очи бяха притъпени от треска. Черната му коса беше мокра от дъжда. Ръката му притискаше силно ребрата, а между пръстите му тъмночервено петнеше белия маншет на ризата му.

“Клара”, каза той, гласът му счупен до чакъл. “Трябва ми една нощ.”

В продължение на три години оправях леглото му, полирах мраморните му подове, сгъвах копринените му ризи и носех свежи кърпи в стаи, където мъже шепнеха за неща, от които кожата ми настръхваше.

В продължение на три години го наричах господин Карузо.

Никога Лусиан.

Никога шефе.

Никога нищо, което да ни прави равни.

А сега той трепереше под трептящата светлина на верандата като всеки друг умиращ мъж.

Трябваше да затръшна вратата.

Трябваше да изкрещя за полиция.

Вместо това избухнах в сълзи.

Защото чудовището на прага ми беше същият мъж, който тихо беше платил за операцията на майка ми преди две години и никога не ми беше казал.

“Защо тук?” прошепнах аз.

Челюстта на Лусиан се стегна. Гордостта се бореше с болката на лицето му.

“Защото всеки друг, който отвори врата за мен тази вечер, ще продаде адреса преди изгрев.”

Гръм пукна над града.

Зад него бавно минаваше черен SUV на празен ход, фаровете му прорязваха дъжда.

Лусиан също го видя.

Ръката му се плъзна вътре в сакото.

“Не”, казах рязко.

Той замръзна.

Гласът ми трепереше, но държах вратата само наполовина отворена. “Без оръжия в апартамента ми.”

За секунда нещо опасно проблесна зад очите му, нещо старо и автоматично. Лусиан Карузо, от когото хората се страхуваха. Лусиан Карузо, който можеше да накара една стая да се подчини само като дишаше в нея.

После той извади пистолет изпод сакото си, извади пълнителя, изчисти патронника и остави и двете части внимателно на изтривалката ми.

“Ето”, каза той. “Твоята къща. Твоите правила.”

Това беше първият път, когато наистина повярвах, че може да умира.

Защото Лусиан Карузо, когото познавах, никога не се отказваше от контрол.

Отворих вратата по-широко.

Той се опита да стане, но коленете му се подкосиха. Хванах го под ръката и тежестта му едва не ни събори и двамата на пода. Беше по-висок, отколкото си спомнях от имението, по-широк също, но треската го беше изпразнила. Мъжът, управлявал подземния свят на Чикаго в продължение на двадесет години, се облягаше на прислужничка, която печелеше осемнадесет долара на час.

“Внимателно”, промърморих.

“Наричали са ме с много имена”, издиша той, сгърчвайки се, докато му помагах да влезе. “Внимателен никога не беше едно от тях.”

“Не се шегувай, докато кървиш на килима ми.”

Устата му потрепна. “Този килим е грозен.”

“Беше петнадесет долара в Target.”

“Ще ти купя по-добър.”

“Първо оцелей тази нощ.”

Думите излязоха по-студени, отколкото исках. Той го чу. Очите му се преместиха към лицето ми, търсейки.

Отместих поглед.

Апартаментът ми не приличаше на имението на Карузо. Без кристални полилеи. Без вносен камък. Без маслени портрети на мъртви мъже, които вероятно бяха поръчвали убийствата на други мъже. Просто провиснал диван, малка кухня, стена с рамкирани снимки и старата юрган на майка ми, сгъната върху кресло.

Погледът на Лусиан спря на юргана.

“Майка ми имаше такъв”, каза той тихо.

Не отговорих.

Насочих го към дивана. Той се спусна бавно, с една ръка опряна на възглавницата, зъби стиснати толкова силно, че мускул подскочи на бузата му.

Отидох до банята за кърпи и аптечката си. Когато се върнах, очите му бяха върху снимка до лампата ми.

Аз на двадесет и една, в синя рокля, стояща между майка ми и по-малкия ми брат, Нейт, пред закусвалня с червен надпис “Уитакърс”.

Закусвалнята вече не съществуваше.

Пожар я унищожи преди шест години.

След като банката поиска обратно заем, който баща ми никога не трябваше да взима.

След като мъже в костюми го притиснаха да продаде.

След като баща ми почина от инфаркт два месеца по-късно, седнал на кухненската ни маса с неплатени сметки, разпръснати около него като губеща ръка.

Лусиан се взира в снимката твърде дълго.

“Познаваше баща ми”, казах.

Не беше въпрос.

Очите му се затвориха за кратко.

“Да.”

Кърпата се изплъзна от ръцете ми.

Изчаках още.

Той ми го даде, но не лесно.

“Баща ти отказа да продаде закусвалнята на група за развитие, свързана с моето семейство. Казаха ми, че е чиста бизнес сделка. Не зададох достатъчно въпроси.”

Гърлото ми се стегна. “А след пожара?”

“Разбрах.” Гласът му беше нисък. “Твърде късно.”

“Твърде късно за кого? За него?”

“За всички.”

Стаята сякаш се наклони около мен. Дъждът удряше прозорците на твърди сребърни листове.

“Ти плати за операцията на майка ми”, казах.

“Да.”

“Защо?”

————————————————————————————————————————

⏳…

Горната история е компилация и не е истинска история.